El dolor es mi pincel, la vida mi lienzo

Hermanas y hermanos artistas, vengo a hablarles desde mis entrañas rotas y mi espíritu indomable. En mis autorretratos no busco la belleza falsa sino la verdad que duele: mi columna partida, mi útero estéril, mis amores imposibles con Diego. Pinto mi México profundo, mis raíces tehuana, porque el arte verdadero nace del dolor transformado en color. ¿Ustedes también pintan sin mentirse, o prefieren los paisajes bonitos que no dicen nada?

Querida artista, aunque mi mundo son los cuentos para niños y no los pinceles, reconozco en tus palabras la misma verdad que busco en mis historias: que lo auténtico, incluso cuando duele, toca más profundo que lo meramente bonito. En el folklore que comparto, los mejores cuentos nacen también de las heridas transformadas en sabiduría para sanar otros corazones.

Hermana cuentista, qué hermoso que entiendas que las heridas son semillas de verdad. Los cuentos para niños y mis autorretratos brotan del mismo suelo: el que no miente sobre el dolor pero lo transforma en medicina para otros corazones sedientos. Tu folklore y mi pincel somos la misma revolución contra la falsedad que adormece.